Nido de Caranchas

La siesta. El aburrimiento. La tele. La espera. Ellas listas, esperando salir. Las agujas del reloj están clavadas a las 3 de la tarde. Conversaciones en la calle, mujeres que hablan y cuentan, risotadas. Niños jugando y gritando rompen la monotonía de la tarde y la espera. Dentro de la casa hay silencio, la tele y sus películas. El tiempo no pasa, se detiene la respiración. La noche no llega. ¿A quién esperan? ¿Por qué hace más de dos horas esa bicicleta negra tipo inglesa está apoyada en la pared exterior de la casa? Murmullos, tarareos en voz baja, miradas que se cruzan. Secretos y cuchicheos, entre las tres, entre dos, consigo mismas. ¿De qué hablan? El olor a encierro, la humedad de las paredes, la penumbra de las persianas bajas para que no entre la luz, para que no entre nada. Niñas-mujeres a la deriva intentando flotar en el sopor de la tarde.
Pasos de hombre en la vereda que van y vienen, su presencia en la puerta esperando. Adentro el miedo a que suene el timbre. La ropa “de salir” puesta de punta en blanco. La impaciencia. Los juegos en la espera, los juegos que siempre para alguien terminan mal. ¿Los juegos siempre terminan mal?